Feu rouge

Echarpe dans la boîte à gants, point mort. Fumée blanche et souffle très plein. Des gouttelettes bien à propos, remplies sur le verre securit, bien accrochées, condensation, station sur commande de frein.

Feu rouge.

Et le volant se creuse, tapoté à l’envi. Et les cyclistes passent, le passant va son train, la micheline avance. Et mes pneus s’enracinent. Et l’on voudrait courir, nous les on, empavés carrossés dans la file indigente et figée des autos.

Si l’on n’étaient pas tant assis.

Il tarde, ce feu vert. Et le volant se creuse.